[POéSIE] Un Poème, Un Jour

heros de l'amer

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ce qui est beau n'est pas toujours (souvent) gai.

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heros de l'amer

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Si c'est un crime que l'aimer
L'on n'en doit justement blâmer
Que les beautés qui sont en elle,
La faute en est aux dieux
Qui la firent si belle :
Mais non pas à mes yeux.

Car elle rend par sa beauté
Les regards, et la liberté
Incomparables devant elle.
La faute en est aux dieux
Qui la firent si belle :
Mais non pas à mes yeux.

Je suis coupable seulement
D'avoir beaucoup de jugement
Ayant beaucoup d'amour pour elle.
La faute en est aux dieux
Qui la firent si belle :
Mais non pas à mes yeux.

Qu'on accuse donc leur pouvoir,
Je ne puis vivre sans la voir,
Ni la voir sans mourir pour elle.
La faute en est aux dieux
Qui la firent si belle :
Mais non pas à mes yeux.

Jean de Lingendes

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polkaïna

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Magnifique celui-là aussi!
Pfffff j'en ai marre de ne te faire que des compliments dans ce topic!

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heros de l'amer

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Combien de roses sont-elles
À marcher encore dans le grand pré
Et la solitude ?

Combien sont-elles,

Roses venues de mai
Ou des lointaines terres blanches,

Combien sont-elles,

Qui ne seront jamais tout à fait ouvertes,
Qui ne seront jamais que silences, demi-mots
Ou douleurs ?

Combien sont-elles
Qui se tournent ainsi vers les ruines
Et les vides d'un homme ?

Yves Namur

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polkaïna

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Pas aussi joli que d'hab! Yessssss!

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heros de l'amer

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bon ben on va bien voir si celui-ci te réjouira un peu plus !

Le rêve
d'après le tableau de Jules Lefebvre

Légère et d'or pâle coiffée,
Dans un nuage, sur les eaux,
C'est bien la transparente fée
Des nénuphars et des roseaux.

Demi-voilé pour le profane,
Il semble craindre le regard,
Ce corps exquis et diaphane
Qui se roule dans le brouillard.

Vers quel mystérieux voyage
Va le blond fantôme flottant ?
Est-ce une femme, est-ce un nuage
Qui glisse et vole sur l'étang ?

Mais déjà tout s'emplit d'aurore,
Et, dans le ciel rose et vermeil,
L'apparition s'évapore
Au premier rayon du soleil,

Et ne laisse pas plus de trace
Que le rapide éclair d'azur
De ce martin-pêcheur qui passe
N'en a laissé sur le flot pur.

François Coppée


J'ai vainement cherché sur le net le tableau ayant inspiré ce poème, sans succès. si quelqu'un avait un lien ....

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polkaïna

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Pas de lien mais simplement mon ressenti concernant ce poême : très joli!

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heros de l'amer

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Comme un baiser sanguinolent
De la bouche d'une phtisique,
Il tombe de cette musique
Un charme morbide et dolent.

Un son cruel du thème blanc
Empourpre soudain la tunique
Comme un baiser sanguinolent
De la bouche d'une phtisique.

Le rythme doux et violent
De la valse mélancolique
Me laisse une saveur physique,
Un fade arrière-goût troublant,
Comme un baiser sanguinolent.

Albert Giraud

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heros de l'amer

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en réponse à cette question : qu'est-ce que la poésie ?

Chasser tout souvenir et fixer sa pensée,
Sur un bel axe d'or la tenir balancée,
Incertaine, inquiète, immobile pourtant ;
Éterniser peut-être le rêve d'un instant ;
Aimer le vrai, le beau, chercher leur harmonie ;
Écouter dans son coeur l'écho de son génie ;
Chanter, rire, pleurer, seul, sans but, au hasard ;
D'un sourire, d'un mot, d'un soupir, d'un regard
Faire un travail exquis, plein de crainte et de charme
Faire une perle d'une larme :
Du poète ici-bas voilà la passion,
Voilà son bien, sa vie, et son ambition.

Alfred de Musset

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polkaïna

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Je n'aime pas trop le premier; en revanche, le second est superbe!

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heros de l'amer

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Tout le monde se plaint de la cruelle envie
Que la Nature porte aux longueurs de nos jours :
Hommes, vous vous trompez, ils ne sont pas trop courts,
Si vous vous mesurez au pied de votre vie.

Mais quoi ? je n'entends point quelqu'un de vous qui die :
Je me veux dépêtrer de ces fachauex détours ;
Il faut que je revole à ces plus beaux séjours,
Où séjourne des temps l'entresuite infinie.

Beaux séjours, loin de l'exil, près de l'entendement,
Au prix de qui ce Temps ne monte qu'un moment,
Au prix de qui le jour est un ombrage sombre,

Vous êtes mon désir : et ce jour, et ce Temps,
Où le Monde s'aveugle et prend son passetemps,
Ne me seront jamais qu'un moment, et qu'une Ombre.

Jean de Sponde

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heros de l'amer

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De Sponde, ton malheur fut ta félicité,
Tu fus, abandonnant la vanité mondaine,
De son incertitude une preuve certaine,
t trouvas ta constance en sa légèreté.

Mon Dieu, que ta prison fut bien ta liberté !
Ô combien de repos tu tiras de ta peine !
Que de bonheur divin de l'infortune humaine,
Mourant heureusement en son adversité !

L'éteuf, qu'on pousse en bas, en haut saute et s'élance,
Recevant de son corps contraire violence,
Et plus fort abattu ressaute beaucoup mieux.

De Sponde, tout ainsi tombant de la fortune,
Tu pris si rude coup qu'en ta chute opportune,
Repoussé contre-mont, tu bondis dans les cieux.

Laugier de Porchères


l'éteuf est une petite balle dont on se sert pour jouer à la longue paume.

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Dis-moi quelle fut la chanson
Que chantaient les belles sirènes
Pour faire pencher des trirèmes
Les grecs qui lachaient l'aviron.

Achille qui prit Troie, dit-on,
Dans un cheval bourré de son
Achille fut grand capitaine
Or, il fut pris par des chansons
Que chantaient des vierges hellènes
Dis-moi, Vénus, je t'en supplie
Ce qu'était cette mélodie.

Un prisonnier dans sa prison
En fit une Tripolitaine
Et si belle que sans rançon
On le rendit à sa marraine
Qui pleurait contre la cloison.

Nausicaa à la fontaine
Pénélope en tissant la laine
Zeuxis peignant sur les maisons
Ont chanté la faridondaine !...
Et les chansons des échansons ?

Échos d'échos des longues plaines
Et les chansons des émigrants !
Où sont les refrains d'autres temps
Que l'on a chanté tant et tant ?
Où sont les filles aux belles dents
Qui l'amour par les chants retiennent ?
Et mes chansons ? qu'il m'en souvienne !

Max Jacob

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Le blanc soleil de juin amollit les trottoirs.
Sur mon lit, seul, prostrè comme en ma sépulture
(Close de rideaux blancs, oeuvre d'une main pure),
Je râle doucement aux extases des soirs.

Un relent énervant expire d'un mouchoir
Et promène sur mes lèvres sa chevelure
Et comme un piano voisin rêve en mesure,
Je tournoie au concert rythmé des encensoirs.

Tout est un songe. Oh ! viens, corps soyeux que j'adore,
Fondons-nous, et sans but, plus oublieux encore ;
Et tiédis longuement ainsi mes yeux fermés.

Depuis l'éternité, croyez-le bien, Madame,
L'Archet qui sur nos nerfs pince ses tristes gammes
Appelait pour ce jour nos atomes charmés.

Jules Laforgue

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Et la vie
la vie minuscule
la vie qui cherhce

refuge au creux d'une aile

voici l'aube, les pépiements
des oiseaux dans un arbre
debout

malgré la nuit
tout juste éteinte

Il reste pourtant cette chair
collée à la paroi
des pierres, ce sang
ce bruit

un bruit de bombes
à faire éclater
ton oreille

et tes dernières images
du bonheur.

Louise Dupré

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