[DETENTE] Un peu de poésie...

J'étais seul au volant de ma Peugeot 104;
Avec la 205 j'aurais eu l'air plus frime.
Il pleuvait sans arrêt et je déteste me battre;
Il me restait trois francs et cinquante-cinq centimes.

J'ai hésité devant l'embranchement de Colmar :
Etait-il bien prudent de quitter l'autoroute ?
Sa dernière lettre disait : " J'en ai carrément marre
De toi et tes problèmes. Ta conneries me dégoûte."

Nos relations en bref avaient connu un froid;
La vie bien trop souvent éloigne ceux qui s'aiment.
Sans me décourager et en claquant des doigts,
J'entonnai un refrain de la " Vie de bohème".

Texte de M.Houellebecq, tiré de "La poursuite du bonheur"

Hum hum.

Voilà, un samedi soir à glander dur, ce que l'on peut être amené à faire lol...Je me dit que la poésie est un bon moyen de passer le temps, quand on en a, même juste un peu.

Alors venez ici, pour ecrire des textes qui vous font kiffer, de vous ou tirés de recueils, anciens, classiques ou contemporains; ou simplement pour lire et révasser...

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.


Spleen de C.Baudelaire, Les fleurs du mal LXXVIII

Arrêtez! déjà que je suis toute triste, vous me foutez le cafard, la poésie c'est beau mais faut pas se donner de la tristesse comme ça!



ze veux que fred revienne! OUINNNN!

je ne vais pas pouvoir dormir...


Pour la peine, je vais rester dans le canapé! voilà!

La tristesse est sujet à beaucoup d'inspiration...inspire la nostalgie à celui qui la lit...pour finalement tenter d'apporter la joie pour l'avenir

Une chanson, que winamp lui même a du mal à jouer, me rappelle qu'un texte peut engendrer une sorte de révolution émotionelle...en voici les paroles :


Strange fruit

Southern trees bear a strange fruit,
Blood on the leaves and blood at the root,
Black body swinging in the southern breeze,
Strange fruit hanging from the poplar trees.

Pastoral scene of the gallant South,
The bulging eyes and the twisted mouth,
Scent of magnolia sweet and fresh,
And the sudden smell of burning flesh !

Here is a fruit for the crows to pluck,
For the rain to gather, for the wind to suck,
For the sun to rop, for a tree to drop,
Here is a strange and bitter crop.

Traduction :

Fruit étrange

Des arbres du sud portent un fruit étrange,
Du sang sur les feuilles et du sang au racines,
Un corps noir oscillant à la brise du sud,
Fruit étrange pendu dans les peupliers.

Scène pastoral du valeureux Sud,
Yeux exorbités, bouche tordue,
Parfum de magnolia doux et frais,
Et une odeur soudaine de chair brûlée

Ce fruit sera cueilli par les corbeaux,
Ramassé par la pluie, aspiré par le vent,
Pourri par le soleil, lâché par un arbre,
C'est là une étrange et amère récolte.


Texte de Abel Meeropol aka Lewis Allan. Chanté par Billie Holiday.

Un jour qui se leve,
et toi, nue, comme eve,
la lune s"est couchée,
et nos reves evaporés,

un rayon de soleil,
et moi qui m'emerveille,
ton corps pres du mien,
et ta main dans ma main,

je reve de lendemains,
nous deux et le destin,
je reve notre avenir,
et ne plus jamais fuir,

Encore un jour parfait,
et toi, mon amour, qui dort,
un jour de plus a rever,
a decouvrir nos corps,

un autre soleil,
une autre lune,
et toujours je m'emerveille,
juste nous deux, et l'ecume...


Texte de moi-meme le 10 aout 2003...

Pas mal Arsene, pas mal...

Le premier texte originale d'un membre d'oxmo m'est teinté d'instants fugaces de plaisir et m'amene l'espérance de cette notion tant convoité : le bonheur...

Suivant !!!

Joli texte Arsene ....

On devient raffiné sur Oxmo?
C'est interressent beaucoup de monde on une piètre opinion de la poésie (truc de gonsèsses) et puis certains poète ont eut de drôle d'antécesents: drogues, alchool, prostitués et maladies mentales.

Mais c'est toujours plaisent à lire, sa détent et sa fais rêver.
Et si il y avait un concourt poésie sur oxmo? Il y a des talents parmi nous.
Bravo Arsene Lupin pour ton texte il est je l'enverais à ma copine, quand je l'aurais trouvé.

Bonne idée...si ça peut motiver les timides à exposer leurs ecrits, ça ne peut-être qu'une bonne chose

Que chacun émette ses critiques, ce sera déjà intéressant...

Voici un inédit :

Larmes de la réflexion

Quand l'émotion me délaisse,
Je n'ai plus qu'une chose à faire

Le temps sublime; souvenirs
Amers et réconfortants,

Qui me font prendre conscience
Qu'une part de moi explique
Ce qu'on ressent "nostalgie".

Ce ne sont là, seulement,
Symptomes d'impermanance,
Qu'un phénomène inhérent,

Propre à tout ce qui existe.
La vie, l'amour : le bonheur,
En mon être existent-ils ?



C'est mon premier texte, en prose...

bien des textes perdus comme ceux là peuvent réveiller des sentiments très intimes

vu dans un recueil de contes anonymes :

"la chaussette trempée dans le café au lait" (on ne rit pas ... encore)

Des choses sont bonnes chaudes
L'état des choses change
L'union améliore tout
Rendant agréable
Orages Déboires
Quand je suis
Avec
Toi
X.

Bien vu damdam, j'aime bien les formes travaillées comme celle-là...

Allez, suivant !

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

"Le Dormeur du Val" Arthur Rimbaud

A mon sens, la plus belle des poesie
Et ce n'est pas parceque j'ai vecu 10 a Charleville Méziere

Ah...ce Rimbaud...la mort dans toute sa paisibilité...

09/07/03


Il est des endroits si merveilleux,
que jamais je ne verrais,
les neiges éternelles, au sommet des cieux,
et ton sourire tant imaginé,

Il est des terres si jolies,
que jamais je ne foulerai,
les déserts immenses et les vertes prairies,
et ta peau au goût si sucré,

Il est des mots si mystérieux,
que jamais je n'entendrai,
les poèmes qui chantent dans les rêves bleus,
et les "je t'aime" , que j'attendais...


T.

un autre de mes textes... ca me fait fait plaisir que ca vous plaise... si ca interesse quel qu un , j'ai fait un site de poesie...

Moi ça me plait bien Arsene...

Je veux bien le lien vers ton site s'il existe toujours